Wendell Corey nació el 20 de marzo de 1914 en Dracut (Massachusetts, EE. UU.) y, aunque nunca fue un “galán” al uso, su fotogenia tenía la rara cualidad de hacer creíble tanto al hombre decente como al oportunista con grietas. Llegó al cine desde las tablas, y en la posguerra se especializó en esa clase de presencia “de confianza” que el relato clásico adora poner a prueba: miradas contenidas, voz templada, y una elegancia algo áspera, como si siempre estuviera midiendo el coste moral de la escena. En sus primeros años en Hollywood dejó huella en títulos donde el noir y el melodrama se rozan —La hija del pecado, La acusada— y también en el humanismo semidocumental de Los ángeles perdidos, demostrando que su mejor arma era la moderación: cuanto menos subrayaba, más inquietante resultaba lo que callaba.

Si hay un “Corey esencial”, está en cómo funciona como contrapeso dramático: en El caso de Thelma Jordon encarna a Cleve Marshall, fiscal vulnerable ante el encanto venenoso de la femme fatale; no necesita gestos grandilocuentes para que entendamos la caída, le basta con ir cediendo terreno. Y en La ventana indiscreta, como el teniente Doyle, es la razón policial que intenta domesticar la paranoia… solo para acabar admitiendo, a regañadientes, que el horror también cabe en el apartamento de enfrente. Incluso en el western sombrío Las furias su Rip Darrow parece escrito para él: un hombre de buenos modales atrapado en un mundo de violencia y orgullo. Que años después presidiera la Academia (1961–1963) tiene algo de ironía perfecta: un actor experto en observar tensiones bajo la superficie terminaba, literalmente, al frente del gran escaparate de la industria.