Rosemary Forsyth (nacida el 6 de julio de 1943 en Montreal, Quebec, Canadá) llegó al cine con esa cualidad tan sesentera de “rostro nuevo” que, sin embargo, ya parece pertenecer al imaginario clásico desde su primera aparición importante. Su Jennie en El valle de la violencia exhibe una mezcla de fragilidad y determinación que la cámara sabe convertir en épica doméstica, y no extraña que aquel salto a primer plano la situara de inmediato en el radar de la industria. Después, su magnetismo se vuelve más ambiguo y adulto: el medievalismo áspero y sensual de El señor de la guerra la coloca en el centro de un melodrama de deseo y violencia moral, mientras que Texas revela su ligereza para la comedia sin perder elegancia. Y cuando el final de la década pide heridas más contemporáneas, asoma en el drama desengañado de Con los ojos cerrados y en el suspense envenenado de ¿Qué fue de tía Alice?, dos títulos que ya la muestran capaz de sostener el plano con una serenidad inquietante.

Lo más cinéfilo de Forsyth quizá sea su manera de “envejecer” dentro de la pantalla: no desaparece, se transforma, y su presencia adquiere un peso dramático que redondea las películas desde el reparto. En el cine de catástrofes setentero aporta nervio y humanidad en Alerta roja: Neptuno hundido, y décadas después reaparece como un guiño de clase en producciones más industriales: el thriller corporativo de Acoso, la angustia física (y muy noventera) de Pánico en el túnel, o el regreso al género con sabor de serie B de autor en Fantasmas de Marte de John Carpenter. Vista en conjunto, su filmografía funciona como una línea de continuidad entre el clasicismo tardío y el cine comercial moderno: una actriz que no necesita “robar” la escena para dejarla marcada.