Robert De Niro nació el 17 de agosto de 1943 en Nueva York (Nueva York, Estados Unidos), y desde muy pronto convirtió la actuación en una forma de anatomía moral: mirar cómo se construye (y se rompe) un hombre por dentro. Su alianza con el Nuevo Hollywood cristaliza cuando pasa del nervio callejero de Malas calles al rigor casi litúrgico de El padrino. Parte II, y luego se sumerge en la fiebre nocturna de Taxi Driver y en el desgarro comunitario de El cazador. Con Toro salvaje, su cuerpo —y su respiración— se vuelven dramaturgia pura: cada gesto parece una decisión estética y, a la vez, una confesión.

Si la primera mitad de su filmografía define un canon, la segunda lo expande: De Niro puede sostener la melancolía crepuscular de Érase una vez en América, tensar la incomodidad cómica hasta el vértigo en El rey de la comedia, y luego volver al mito criminal con la máscara histórica de Los intocables de Eliot Ness. En los 90, su presencia funciona como brújula moral (o amoral): el oficio se afila en Uno de los nuestros, se barroquiza en Casino y se mide al milímetro en Heat; incluso cuando el cine se vuelve más explícito, él juega a lo contrario, a la amenaza silenciosa, como en El cabo del miedo. Y cuando llega la vejez cinematográfica, El irlandés suena a elegía: no solo por lo que cuenta, sino por cómo su rostro —ya sin urgencia— deja que el tiempo actúe.