Michael J. Pollard nació el 30 de mayo de 1939 en Passaic (Nueva Jersey, EE. UU.), y su físico de eterno adolescente —mirada desarmante, sonrisa ladeada, un temblor entre la inocencia y la picardía— lo convirtió en una presencia instantáneamente reconocible: un actor de carácter capaz de robar planos sin elevar la voz. Su consagración llegó con Bonnie y Clyde, donde su C. W. Moss cristaliza esa América periférica y vulnerable que el cine de finales de los sesenta empezaba a mirar de frente; el papel le valió una nominación al Óscar y lo confirmó como uno de esos intérpretes que, más que “interpretar”, parecen existir dentro del encuadre con una verdad rarísima.

A partir de ahí, su carrera fue una colección de desvíos fascinantes: el pulso contracultural de Los ángeles del infierno, la melancolía sucia y accidentada de El precio del fracaso, la sátira bélica con corazón de fábula en El último obstáculo y el humor de paranoia colectiva de ¡Que vienen los rusos!; más tarde, reaparece como comodín imprevisible en la comedia ochentera Los fantasmas atacan al jefe, asoma en el romanticismo irónico de Roxanne y se entrega al culto macabro de La casa de los 1000 cadáveres, sin olvidar el extraño fulgor protagonista del western crepuscular Dispara, Billy, dispara. En todas, Pollard conserva esa cualidad casi mineral: parece frágil, pero nunca se rompe; parece perdido, pero sabe exactamente dónde está.