Nacida el 19 de junio de 1865 en Liverpool (Inglaterra, Reino Unido), May Whitty llevó a la pantalla una autoridad serena que parecía venir de otra época: la de los escenarios y el oficio puro, pulido durante décadas antes de que el cine sonoro la adoptara como “presencia” imprescindible. Ya madura cuando Hollywood empezó a fijarse en su rostro, supo convertir la edad en un arma dramática: cada pausa, cada mirada y cada inflexión parecían decir que su personaje siempre sabe un poco más que los demás… y que, si aún no lo vemos, es culpa nuestra.

En su tramo final, Whitty se volvió inolvidable precisamente por cómo se adueña del ritmo de las películas sin necesidad de protagonizarlas: en Al caer la noche sugiere el miedo con elegancia contenida; en La dama desaparece es el corazón del truco hitchcockiano, esa pieza que hace que la intriga tenga pulso humano; en Sospecha encarna una lucidez incómoda que corta la miel del romance con una navaja de sentido común; y en La señora Miniver aporta una nobleza áspera, tan británica como emotiva, que eleva la épica doméstica de la historia. No es casual que sus trabajos de esos años se consideren modélicos dentro del “arte del secundario”: Whitty no rellena escenas, las funda.