Kenneth More (nacido el 20 de septiembre de 1914 en Gerrards Cross, Buckinghamshire, Inglaterra) fue el arquetipo del “gentleman” británico de posguerra: una presencia luminosa, de dicción impecable y carisma sin alardes, capaz de hacer creíble tanto el encanto ligero como la determinación moral. Su fotogenia no era solo cuestión de sonrisa; era, sobre todo, una forma de estar en escena con naturalidad y aplomo, como si la cámara lo hubiese encontrado a mitad de una conversación inteligente.

Ese talento se vuelve especialmente disfrutable cuando se recorre su década dorada, donde alterna comedia y épica con una facilidad casi insultante: el humor competitivo de Genoveva y el pulso coral de Un médico en la familia; la intriga basada en engaños bélicos de El hombre que nunca existió; la fibra heroica (sin grandilocuencia) de Proa al cielo; y, ya en modo leyenda, la gravedad humana de La última noche del Titanic, la tensión de thriller de 39 escalones y el rigor estratégico de Hundid el Bismarck. En todas ellas, More parece sostener el relato desde un centro sereno: nunca roba el plano, pero rara vez lo abandona de verdad.