Frank Overton (12 de marzo de 1918, Babylon, Nueva York, Estados Unidos) pertenece a esa estirpe de secundarios de lujo que no buscan el foco, pero acaban quedándose en la memoria: rostro severo, dicción precisa y una autoridad natural que hace creíble cualquier institución —un juzgado, un cuartel, una sala de crisis— con solo entrar en plano. Su carrera se movió con soltura entre el cine y la televisión, y brilló especialmente cuando el guion pedía contención: personajes que escuchan más de lo que hablan y cuya presencia, más que subrayar, afila el sentido moral de la escena.

Donde mejor se aprecia esa cualidad es en Matar a un ruiseñor, cuando presta al sheriff Heck Tate una humanidad seca, casi pudorosa, clave para que el drama no se convierta en alegato sino en experiencia vivida. En el reverso, Punto límite lo sitúa en el nervio de la Guerra Fría: un engranaje más dentro de una maquinaria que avanza por protocolos, y precisamente por eso da miedo; Overton hace que la catástrofe parezca posible sin necesidad de grandilocuencia. Y, para quien quiera completar el retrato, quedan títulos menos citados pero muy reveladores: la tensión doméstica de En la escalera oscura, el pulso fluvial y social de Río salvaje, el aliento trágico de Deseo bajo los olmos, el western áspero de Justicieros del infierno y el melodrama amargo de Corazones solitarios; en todos ellos, su talento consiste en lo más difícil: sostener la verdad del relato desde el margen.