David Wayne (nacido el 30 de enero de 1914 en Traverse City, Míchigan) fue el tipo de “secundario de lujo” que eleva una película con algo tan simple —y tan difícil— como el tempo: una réplica a destiempo, una pausa exacta, una sonrisa que sugiere más de lo que dice. Con la técnica curtida en los escenarios (y reconocida con premios teatrales de primer nivel), su presencia en pantalla suele funcionar como un bisturí: entra, corta la escena y la deja más afilada. En La costilla de Adán, su Kip Lurie es un dardo elegante que desestabiliza el duelo conyugal de Hepburn y Tracy con música, ironía y una ambigüedad deliciosamente moderna; en Las tres caras de Eva, en cambio, modula el registro y se convierte en ancla emocional, el marido que observa cómo el hogar se vuelve un territorio extraño sin necesidad de grandes alardes.

Su cine más tardío confirma por qué Wayne era tan valioso para directores que buscaban credibilidad sin subrayados: en La amenaza de Andrómeda pone rostro (y nervio) al científico Dr. Charles Dutton, un profesional atrapado entre el método y la urgencia, aportando humanidad a una maquinaria narrativa que podría haberse quedado en puro procedimiento. Y cuando toca comedia, su precisión se vuelve metrónomo: en Primera plana se integra en el hormiguero verbal wilderiano como si llevara toda la vida trabajando entre titulares, egos y puertas que se abren a destiempo. Vista en conjunto, su filmografía funciona como un catálogo de la mejor artesanía interpretativa: personajes “de reparto” que, sin pedir permiso, se quedan en la memoria.